HACES QUE ME PONGA AGRESIVO

he sido y seguiré siendo tan deshonesto en todo esto, porque incluso tratar de defenderme me aterra.

No es vano

que gastes tu mano en mi espalda

asumiendo que no hay nadie mejor que tú

para hacer sentir mejor a la gente

que se siente muy mal/

y yo digo:

la situación va mejorando

ya no pienso tanto en lo que me pasa

soy coherente y disfruto

con la firmeza de tu vientre.

Quisiera sentir tu tacto con más frecuencia

tu mirada sobrevolándome

como a un terreno lamentable

al que hay que acudir cada cierto tiempo

a divertirse y

a tener algo frenético.

Si tuviera que pensar en no encontrarte

a tiempo

también tendría que reconocer

que me haría falta mucha fuerza

para echar abajo tu casa

y sin embargo no vacilaría en intentarlo,

me agitaría

contra la solidez impiadosa

que se ha endurecido sólo para confrontarme.

Frunzo el ceño/ los labios/ hincho los ojos/

Hago garras con los dedos/ separo un poco las

piernas/

muestro los dientes/

algo así

mientras nadie se inmuta ni abre/

diría con el aliento tibio

derramándose a mi alrededor:

esto parece en vano mientras

un halo circunda mi piel

esa coloración me atemoriza

ese ámbar que me supone perdido

Enojado/ más los trastos telarañosos lloran y las lágrimas sueldan las ranuras del movimiento y es triste.

En realidad no es tan necesario volver a verme

porque verme antes

supuso mi existencia en el futuro

Quiero escribir un poema

que se titule haces que me ponga agresivo

y no sé cómo empezar/

tentativa que me divierte/

he disfrutado con las fugaces ideas

que se arremolinan en torno

a este entusiasmo/

entonces/ para escribirlo habría que correr hacia ti

y preguntarte.

Me lo contarías afligida

y yo no te lo creería por el espanto que presumiría hacerlo,

y compartiría tu pena

y me dirás que es hipócrita hacerlo

y te preguntaría porqué

y sonreirías disgustada

explicándome lo tonto que es

indagar la proporción de la fuerza y el daño emocional  que posee mi golpe

para luego pretender sentirlo

desde un campo aislado.

Te diría que no me parece hipócrita y  menos tonto

que quizá pueda ser natural

un modo de lamentarlo

un tímido modo de disculparse y

exclamarías que no hay forma/

que justificarlo así

es doblemente hipócrita y tonto/

Entonces te diría que quizá pueda ser así pero quiero pensarlo de otro modo

para ser amable conmigo.

Pero en verdad quiero escribirlo/

podría acaso sentir el heroísmo

de quién restituye la dignidad destrozada

de un fracasado que anda

por ahí pensando en lo interesante

que sería hacerse poeta.

Entonces voy a escribirlo y

para hacerlo voy a convencerme primero que va a ser un poema/

un poema de esos que se vuelven antes de salir de casa

y sienten la inexplicable e imperiosa necesidad

de cambiarse de nombre/

en realidad escucho una canción

y no pienso ni en la lucidez

ni en la honestidad de todo lo escrito hasta el momento

pero pienso también en que  puede sostenerse solo/

que no soy imprescindible para todo esto/ siempre se escribe y siempre goza de un cuerpo más ágil/

podría sentirme como ignorado en el rincón más sucio

de la honestidad

embriagado con una amnesia risible

pintando mi cerebro engañado

quizá por aquello que voy dócilmente confundiendo/

la conciencia es un agujerado  equipaje.

En realidad escucho una canción que está muy buena

y simulo a ratos tocar la batería/

es mi modo de escribir/

tecleo a ratos palabras que recorren mi cabeza como chispazos de luz salidos de la nada/

estoy como en un rincón

donde no vale la pena ni alcanza el ánimo

de buscar una explicación.

Sí, y es muy cierto

que alterno la escritura con la revisión de pdf’s

que contienen poemas de tipos (as) buenos (as) que escriben genial

y digo genial porque deben serlo

y porque en parte no los entiendo

porque los leo aparatosamente sólo para sentir

que tal vez puedo llegar a hacerlo también

 pero quizá por eso no merezca esto

y sé por eso que no lo merezco

y me convenzo con tristeza y

algo de cinismo que no podría llegar a ser poeta/

será tal vez por eso que evito ser llamado así

o mencionarlo en algún momento

cuando la situación se torna aburrida

sabes que soy poeta?

A pesar de eso/ lo he intentado en voz baja

pero he conservado la prudencia de no insistir

porque no sabría afrontar la pregunta que sucedería  

Que qué significa eso?

Bueno, no sé,

es también tu culpa que esto se esté haciendo aburrido.

La canción está realmente buena y la reproduzco repetidamente

y un perro ladra insistentemente afuera/

ha de tener frío/ a mi me duele la espalda.

No quiero detener la canción

porque no sabría qué hacer con el silencio.

Odio el silencio porque no existe/

o a lo mejor sí pero es tan precario

que no pretendo acogerlo

/ porque un pitido se deslizaría /un chasquido/ una crepitación/ un siseo /un susurro/ lo que fuere/

el silencio es un engaño/

un robotito insolente que nos induce a la aflicción.

Quiero escribir un poema

que me explique furioso

simulo tocar la batería y lo hago muy bien

he dominado la disposición de los tambores en el espacio

y el tiempo no es problema/

es un placer formar parte de mí/

mi corazón es un cráneo pixelado

que abre y cierra la mandíbula

mientras gira en torno de sí

y canta/

en las órbitas vacías yace el polvo de la vida/

pero como la vida pugna por sostenerse a sí misma y no lo logra

casi no importa.

Y pongo una canción porque de otro modo no podría escribir

y necesito constantemente tener tu rostro

haciendo algún gesto que simule comprensión,

en mi mente.

Impávido/ ahora

pienso en todo el temor que he tenido que consentir

para atribuirte toda la belleza.

Subo el volumen hasta el tope para no sentir el tecleo

y menos lo que voy pensando/

/

la distancia de nuestros cuerpos

es la misma que me separa de la superficie/

me hundo/

la música al tope y éstas palabras apertrechándose

con apresurado tecleo es la tristeza

enmarcando una fotografía que nunca existió.

/ El nerviosismo sólo va conmigo/

mientras me voy poniendo paranoico

voy pensando en lo genial que sería mi vida

si me dedicara a hacer dibujos animados sin temer a la falta de creatividad/

apresuro el paso mientras las líneas de la realidad se confunden en temblores negros y espacios blancos absorben mis pasos

mis manos en los bolsillos laten/

escondo el rostro en la bufanda

con un extremo arrastrando por el suelo/

Debo disculparme por usarte de esta forma,

quizá y haya llegado a golpearte,

quizá desde este lado te haya arrojado parte de mi cuerpo/

llévate todo esto aunque sea inútil/

una neblina de ojos abatidos/

y es la misma canción

que anduvimos cantando mientras yo iba, milagrosamente (seguro usarías éste término) poniéndome contento/

apretando tu mano y luego no pienses tanto sobre el asunto,

todos vamos a morir.

Una estrella nos hubiera aplastado y hubiera sobrevivido para buscarte.

Y espero que no me llames

Sé que no vas a hacerlo

y aún espero que no lo hagas.