Ella fue N, yo fui Nazi

No tuvimos compasión de los autos, ni de las combis. Nuestras caminatas no pasaban de dos besos más un cuarto de guerra, ella era N yo era un Nazi,  tomaba la esvástica y soplaba a Europa cinco siglos de Gloria al ritmo de como acariciaba su pezón y alrededor de este daba por hecho la fecha: 1986. El color de su historia personal se parecía a un VHS, con películas de Robín Willians, era tan Nazi que odiaba la marcha de sus piernas y su devoción a las margaritas, detestaba el crujir del señor de los milagros entre su cabellos; los niños se le colgaban de los dedos y que mierda hacíamos, solo tomar nuestro caballito de totora y desafiar el alcohol de la tardanza de habernos conocido. Dado que nuestro amor, no era amor, era la guerra que asume la física cuántica cuando se da cuenta que es mejor meter los dedos en la humedad de tu amada y sentir los protones girando y chocando-------------------################# así  se crea amor,  así creaste la sonrisa de ella.

Me besaba como mar en fuga y sus pirámides no conocían geometría, la distancia rompía con el espacio// mis pies caminaban// ella// mujer de huesos sin piel y vellos que se enreda en la carne de mi verso// nuestro futuro es saliva con alcohol bajo unas gradas con luces y música// (un paréntesis para el amor)

Nos enojábamos, me convertía en fantasma caminaba bajo sus piernas, jugaba el trompo mientras ella gruñía y me lamía como cachorra, yo estiraba mi mano y decía Hail. Tenía que ganar yo. No quería compartirle el estado ni el poder del capital de mi vientre. Mientras ella era soldado que guarda su arma.

 Ya estábamos perdidos

ella cerco su nido  y  yo me fui con la lluvia  a otro  funeral

os muertos de guerra bebieron conmigo, ella orinó en una esquina

su orín fue maldición para mis combatientes,

perdí mi guerra,

ella gano todo.

Muerta la amistad, ya no hay una araña  caminando por las paredes, solo hay cucarachas en plena misa crucificando  su fe por seguridad muchas veces. Ya no hay filosofía en nuestras calles,solo himnos botados, el recuerdo de tus piernas y mis caderas. Tu eras N, yo  tenía mi avión bombardeándote, y mis metrallas no paraban ahora solo hay devastación de guerra.

Cuando el soldado regresa a casa

no tiene mujer,

su mujer se la llevo dios,

el ama a las mujeres de los soldados,

las convierte en juego de azar.

Tú eras N, yo sólo no usé bien el retrovisor.

Mario Santiago Bey Quiroga

Hijo de la derrota

Día tres

Anochece: piensa en ella. Alza la vista, Justo,  y sus veinte cuadras a recorrer en peregrinación golpean contra sus piernas apagadas. Resuelve resignarse. Camina, piensa, sueña en cada parte de su cuerpo. Piensa en ella, mientras anda a la luz del gas de neón y las tétricas calles encienden su corazón, Justo, su amor, su cálido arrullar entre viejas frazadas, sin nada más que olor a humanos, entre sus grandes senos de madre solitaria. Veinte cuadras hacia el sur, Justo, y serán cuarenta para regresar a casa. «..Qué importa, si hace tiempo que no la veo», piensa, y su oscura sonrisa brilla moribunda en la oscuridad de este viernes. Cruza la olvidada losa deportiva y sus viejos amigos en lo oscuro lo observan incrédulos. ─Justo, ¿eres tú?─ pregunta Leónidas, con voz cavernosa; le rodean tres personajes insomnes, y va girando entre ellos un brebaje embotellado compuesto por el mismo demonio. ─Claro que eres tú, maldito viejo sarnoso ─continúa─. Acércate, ¿o quieres que yo vaya hasta allá, Justo?─. Duda, mira las doce cuadras delante de él. Descansa, sus agotados ojos vuelven la mirada hasta el cuarteto que lo espera. ─¿Nunca cambiará el Leónidas endemoniado?─ pregunta Justo, mientras se acerca. Entonces recuerda, gira, hurga, huye su mente, revoloteando en el pasado como ágil serpiente entre sus ojos, muy dentro: A las orillas del río Rímac, Justo, a sus orillas pestilentes y mundanas, donde reiteradas veces encendiste tu condena en un rincón agazapado y eterno, donde reiteradas veces le prendiste fuego a tus pulmones, y el fuego rutilaba como pequeña estrella en la inmensa oscuridad de la noche, a las orillas del seco río Rímac, del pedregoso río y sus perros muertos, y sus salvajísimas ratas, Justo, donde perdiste a tu familia, a tus hijos, a tu dignidad. Lloras a mares, «Es mi vida», piensas, ─¡Es mi vida!─ gritas; y nadie te oye en la inmensa soledad de tu desgracia. Tus acompañantes están inconscientes, entre sus frazadas, sus pulgas y sus lamentaciones. Enciendes nuevamente tu condena, inhalas tus amarguras y exhalas el alma que va ondulando, serpeando en la noche de luna llena y sinsabores. Te acobijas tanto que pareces una roca más, inmensa, hecha de huesos, carne y trapos. A la luz de la luna duermes sin pensar ya nunca más en el mañana. ─…Tuvimos tantas batallas, hermano─ dice Leónidas, contento─. El humo ronda disperso entre la reunión, la noche está callada y siniestra, a lo lejos los perros aúllan un lamento que deja una sensación de nostalgia. Justo vuelve, de un golpe en el hombro.  ─Él no es mi amigo, es mi hermano ─indica a los otros muertos─, ¿o no, Justo?─. Justo asiente, sonríe, bebe un poco, y un profundo malestar lo ahoga desde sí, orgánica consternación, cuando cada recuerdo se vuelve sensación. Entonces, se despide, casi huyendo. No escucha los improperios, pero les siente su agresividad. Sin voltear, coge nuevamente su recorrido. Tose, febril, anda, escupe, tose nuevamente, y sueña, entonces, con sus anchos muslos, Justo, su enorme sexo esperándote congestionado. Allí estará, esperándote, quizás soñando también contigo, con tus palabras enjugando sus labios, con tu romance fugaz y a la vez duradero. Regurgita agrias mezcolanzas, escupe,  suspira y se persigna, mientras cruza la vieja iglesia casi abandonada: «Qué será del padre José, en qué desgraciada situación habrá caído», piensa, «con lo creyente que es la gente por aquí, hasta habrá dejado de creer en Dios, Dios mío». Da un giro en la última esquina de su recorrido, piensa en ella, sigue a paso trémulo hasta la entrada de su quinta, piensa en sus senos, cruza el umbral en penumbras y su corazón da un salto, piensa en sus piernas, mientras va adentrándose en la oscura cueva, y piensa en su aliento de carnes aún fértiles, se detiene frente a su puerta, y vuelve a dar un salto su enfermo corazón, se estremece, piensa: «no puede ser, mujer». Ausculta la casa, que está viva de sonidos tan humanos; gimen, susurran, Justo, como dos mamíferos dándose el uno al otro quién sabe cuántas energías, se necesitan Justo, por entre los orificios de las viejas maderas de aquella casa ahora tan ajena  para ti, Justo, vuelve, qué dirás, qué harás, a dónde ahora, con qué cara, cuarenta cuadras, Justo, con qué fuerzas, ya para qué, justo. Piensa: «No pudiste esperarte, puta de mierda». 

Luis Ernesto

Nuestros cuerpos crujirán como galletas olvidadas en el corazón de una bomba atómica.

Extrañamente nos extrañaremos /

    obviando todo el arsenal de odio del que dispusimos (secretamente) una vez

                              establecido el primer día.

    Por tu mejilla rodará un ratón transparente (que siempre quiso asesinarme)

          y al que le tuve la fobia más sincera y risible.

  Espía del silencio /

  ansiamos el fantasma que acude a abrigarnos en los espacios abiertos/

  y nuestras manos como hojas de un árbol antiguo han cesado el vaivén de la sonrisa

Ése polvo que despierta las ruinas de una ciudad tan nuestra…

Tus piernas

tambalean al contacto del silencio como agua caída de los techos de nuestra tristeza.

Y nos inmolamos en el rencor

                 y te disgusta cada movimiento que hago porque

                                                                    existe un parecido a la lejanía/  

desde donde nos llamamos, ingenuos y felices/

jugando luego con el fuego de los insectos que brotan de nuestros cuerpos cuando somos uno.

Y la oscuridad es un color más rasguñando tu frente

y el sudor es una sustancia extraña que impone un aire de solemnidad en nuestro diálogo sobre el fin y el extrañarnos desde un mar de días /

 / Distantes

Ya aprenderemos a detener el fin

bajo la colcha/

mientras somos un par de ocultos puntos opuestos

situados en el mapa que nada podrá encontrar

salvo la resignación de ser eternos desorientados/

y soy tan tonto como en un principio/

que no deja de hablar de la muerte en términos tan distintos porque voy aprendiendo a controlar la claustrofobia de las palabras y las cosas que me rodean/

y no soy tan tonto como en un principio/

porque  hemos recorrido todo lo que hubo que traspasar con la fuerza expansiva de una bomba oxidada por la humedad de las lágrimas/

habrá que asumir algún día esta tristeza con todo el cuerpo y la entereza de un adulto/

y ver por la ventana cómo se aproxima la ráfaga de fuego y artefactos chamuscados/

entonces tendremos que reconocer que  nuestra herida es la más perfecta porque está a punto de sanar/

y tendré hambre

y comeré galletas.

J. Estiven Medina Ortiz.

"HAGAMOS EL AMOR COMO ARGUEDAS Y WHITMAN..."

COMO DOS NOSEQUÉ

Como dos no sé qué

                    subimos/bajamos al arenal

atravesados atravesamos

   harto perro muerto navaja y mosca

                                      INVADIMOS DE NUEVO

y en la cima / en los cuernos / en mi cuarto

  entre mis cuatro esteras que son dos

  cierro con un clavito mi puerta/mi pared

y ahora sí:

puedes arremolinar la noche

        arremolinarme a mí

cae tu sostén de los viernes/mi calzoncillo del mes

te crecen las alas y a mí los árboles

y me enrollo a tu cuerpo como todas la carreteras de Ayacucho a las mejores carnes del sol

                       SOMOS NUEVA PIEL

te estiro hasta mi techo/mis bolsas

y eructamos Yunza

                   estallo CaRnAvALeS!

lubricamos la noche para que entre y salga salvajemente por nuestras bocas

y ya que es tarde

y ya que nos defiende el clavito que cierra mi pared

hagamos el amor como cerdos

                   repito: como cerdos

como albatros viernes o amebas

hagamos el amor como dos tiernos erizos en un río de burbujas

como dos júbilos   como niños

como larvas en la herida de un perro

hagamos el amor como si fuésemos dos hormigas en una uva

-porque somos dos hormigas encerradas en una uva-

repartiéndonos iguales al pan / el sexo / las granadas

como dos babosas atadas a un grano de azúcar

como dos canciones

o dos pequeños gorgojos besándose y traspasándose de arroz en arroz

reventando olla / reventándonos

como el Perú y el perú

como Túpac Amaru y Micaela antes de los caballos

como papá y mamá antes de la guerra

                  después de la cosecha

    y durante los huaycos que partieron de tus piernas y llegaron a mi pecho pelado como tú

alzando castillos de cohetes

gritando

LA REVOLUCIÓN SE INICIARÁ EN LOS MANICOMIOS

                                                o en la quebrada

                     desde el Sudor

y ahí estaremos

abrazándonos las tripas

haciéndonos el amor como dos cigarrillos bajo la lluvia

como tres bosques de ortiga

           tres millones de virus

nos trepamos el uno al otro como los miles de várices a las tetas de Lima

y nos hacemos la violencia en el amor como lo hacen el 1ro de mayo y el día de hoy en el corazón de la Tía Sonia

en los riñones de Atahualpa Yupanqui / de Guaman Poma

y no me oxido

y no termino  porque quiero reventarlo todo

                          reventarte TODO en un solo cerdo

pero nosotros también hacemos el amor como tres seres humanos

como tú, nosotros y yo

como Ernesto Grimanesa o Jesús Basilio Auqui

como la gente del siglo XXII que no podrá existir

como todo lo que sobra en el mundo pero HACEs FALTA

dos hermosos y tiernos etcéteras

hacemos el amor como lo hacían Arguedas y Whitman

                                                     Vallejo y tu mamá

                                como dos noséqué

           irresumibles

irrespirables para un solo pecho

nos desbordamos sobre el mundo y lo sabe el mundo/el arenal

por eso nos tocan la puerta/mi pared

                     VUELA EL CLAVITO

y empujan tus hermanos tus viejos serenazgo los vecinos la muerte la ley y las moscas

y nos vamos/ FUERA de aquí

pero haciendo el amor exageradamente EL AMOR

                                         corriendo

                                                   y CORRIÉNDONOS…

Antonio Chumbile

Escuela Fundación de Julio Barco

FUNDAMOS UNA ESCUELA

Con una enorme sonrisa

y algarrobos grandotes que dan sombra oblea

donde tumbarse a recortar nubes con el dedo

de orejas al suelo:  oír el universo del otro
es la lección de hoy

Y hoy se pueden sembrar palabras para que crezcan

Niños pajaritos
y se bebe

cántaros de agua Todo el agua para ustedes
y los libros son bicicletas
las niñas y niños pueden subirse ahora

toda verdad es un diente de león
sopla con fuerza tu verdad y pica los ojos

Toca las piedras

dulcemente
cuadernos mágicos y voladores caligrafíen la risa

protejen a los que corren por la cornisa de centeno

Y un comedor popular

en las costillas de un dinosaurio extinto hace años
nos espera

Podemos extraer meollo dulce,
chirimoya, comida y agua

Para todos  Para todas

Fundamos Un colegio
con nuestros dedos

Flotando como un durazno gigante en el mar

Para regar corazones pequeñitos

Y buscar medusas en el mundo mudo

Con jardines

Colgantes
E himnos de pájaros cantores
y hay plantas de hoja de coca

Con su tocra cúbica

Para chaccharnos la noche en una bola de fuego

Y hablarles a los APUS y a Zeús

y nuestra leyenda es más grande ahora

Y más todavía

Sin profesores macacos
que dicen “ solo llena la pizarra,

Los papás solo quieren ver lleno el cuaderno”
Escriba usted dentro de las líneas

Atención, firmes, descanso

SILENCIO!

Sin himno nacional

Sin frío por las ventanas rotas
sin día del padre

de la madre
de la bandera
de la belleza
de los muertos
sin escolta ni desfiles

pues la familia es polifacética
pues nuestra familia son los gatos perros señores arboles
chanchitos de tierra libros cuadernos escobas

Un espacio

donde se pueda filosofar a la deriva del sol,

La inmediatez y urgencia de amar y ser amados
amar y no abreviarse 

Testamento de una tortuga caparazón de botella

Mi camino hacia la estupidez en auto fue muy consciente. Un par de veces he visto los autos dialogar entre ellos, tome la decisión de recordar los pechos de ella, me volví  peregrino de sus pechos, visitante de sus pezones, inexplicable las causas para perder los mapas y no fijarme en las estrellas, hasta llegar a  su vulva, ahora   soy astrólogo de su vulva:

Tus piernas, y mi rostro

con los fluidos y el apocalipsis

pero hay un cometa  y

hay una esperanza

existe un grito,

somos esperanza y grito.

Mi caparazón ya tiene los pasos contados, una receta más para morir;  con un toque de extraño  de futuro. Las enfermedades ya no tienen dónde ir, mi hedor fatuo e resigna a negarte, a decir que la melancolía no es un tratado de comercio y las leyes de la matemática son versos hechos música y que la música  sale de los bares en la madrugada  con el sindestino y el instinto de vivir/dormir para  ver qué sucede   delante de los ojos de Neptuno.  Respiro , sorbo la mañana, siento  que  el psicoanálisis del auto ya no tiene testamento, un poco más de ritmo no caería mal. Ya no tengo más muertes que contar ni mis pasos se han vuelto color licra. Fumar un cigarro en el banco de un parque viendo cómo pasan las generaciones es ver poco a poco  el alcohol se derrama y como el poder se impone en una patrulla. El sol te amenaza, te puñetea, tú sigues recordando,  te enredas en  su símbolo, en su cabello, en su ojo, en el poder de su ojo, la victoria de  su ojo.  

Hay un comercial redondo que pasa 

                                   se suicida y vuelve a vivir

                                    las letras ya no dibujan         si bailan

           hay un canto lúcido en sus labios,

un beso, un mechón de cabello sobre su pezón.

Mi piel roza sus palabras, mis patas van lento, tengo miedo a la ciudad: a sus elevadas hipocresías y su cáscara de almeja. Mi piel es de mandarina, mi caparazón de botella; quinientos años no servirán para volverme un refugio de polillas, mi piel es de mandarina y mis patas son lentas.  Reconocer que estas vivo y pudiste tocar la pestaña a dios, decirle que la sorpresa  va más allá de la creación en siete días y falta un octavo para celebrar después del descanso, eso sí, el creador tiene que bailar con pollera y sacudir los labios, y los demás a aplaudir por que la muerte es más linda cuando hay fiesta. No más lágrimas, ni más abrazos, mis patas de tortuga  pisan las piedras y sujetan un poco de arena para disfrazar las tardes, quizás el futuro, pero el té sabe mejor cuando se toma con amigos y mi caparazón no solo es mi refugio es mi libro, y mi país, mi patria cosmopolita, ya encontré mi testamento, ahí está mi camino.

                                                   Mario  Santiago Bey Quiroga

HACES QUE ME PONGA AGRESIVO

he sido y seguiré siendo tan deshonesto en todo esto, porque incluso tratar de defenderme me aterra.

No es vano

que gastes tu mano en mi espalda

asumiendo que no hay nadie mejor que tú

para hacer sentir mejor a la gente

que se siente muy mal/

y yo digo:

la situación va mejorando

ya no pienso tanto en lo que me pasa

soy coherente y disfruto

con la firmeza de tu vientre.

Quisiera sentir tu tacto con más frecuencia

tu mirada sobrevolándome

como a un terreno lamentable

al que hay que acudir cada cierto tiempo

a divertirse y

a tener algo frenético.

Si tuviera que pensar en no encontrarte

a tiempo

también tendría que reconocer

que me haría falta mucha fuerza

para echar abajo tu casa

y sin embargo no vacilaría en intentarlo,

me agitaría

contra la solidez impiadosa

que se ha endurecido sólo para confrontarme.

Frunzo el ceño/ los labios/ hincho los ojos/

Hago garras con los dedos/ separo un poco las

piernas/

muestro los dientes/

algo así

mientras nadie se inmuta ni abre/

diría con el aliento tibio

derramándose a mi alrededor:

esto parece en vano mientras

un halo circunda mi piel

esa coloración me atemoriza

ese ámbar que me supone perdido

Enojado/ más los trastos telarañosos lloran y las lágrimas sueldan las ranuras del movimiento y es triste.

En realidad no es tan necesario volver a verme

porque verme antes

supuso mi existencia en el futuro

Quiero escribir un poema

que se titule haces que me ponga agresivo

y no sé cómo empezar/

tentativa que me divierte/

he disfrutado con las fugaces ideas

que se arremolinan en torno

a este entusiasmo/

entonces/ para escribirlo habría que correr hacia ti

y preguntarte.

Me lo contarías afligida

y yo no te lo creería por el espanto que presumiría hacerlo,

y compartiría tu pena

y me dirás que es hipócrita hacerlo

y te preguntaría porqué

y sonreirías disgustada

explicándome lo tonto que es

indagar la proporción de la fuerza y el daño emocional  que posee mi golpe

para luego pretender sentirlo

desde un campo aislado.

Te diría que no me parece hipócrita y  menos tonto

que quizá pueda ser natural

un modo de lamentarlo

un tímido modo de disculparse y

exclamarías que no hay forma/

que justificarlo así

es doblemente hipócrita y tonto/

Entonces te diría que quizá pueda ser así pero quiero pensarlo de otro modo

para ser amable conmigo.

Pero en verdad quiero escribirlo/

podría acaso sentir el heroísmo

de quién restituye la dignidad destrozada

de un fracasado que anda

por ahí pensando en lo interesante

que sería hacerse poeta.

Entonces voy a escribirlo y

para hacerlo voy a convencerme primero que va a ser un poema/

un poema de esos que se vuelven antes de salir de casa

y sienten la inexplicable e imperiosa necesidad

de cambiarse de nombre/

en realidad escucho una canción

y no pienso ni en la lucidez

ni en la honestidad de todo lo escrito hasta el momento

pero pienso también en que  puede sostenerse solo/

que no soy imprescindible para todo esto/ siempre se escribe y siempre goza de un cuerpo más ágil/

podría sentirme como ignorado en el rincón más sucio

de la honestidad

embriagado con una amnesia risible

pintando mi cerebro engañado

quizá por aquello que voy dócilmente confundiendo/

la conciencia es un agujerado  equipaje.

En realidad escucho una canción que está muy buena

y simulo a ratos tocar la batería/

es mi modo de escribir/

tecleo a ratos palabras que recorren mi cabeza como chispazos de luz salidos de la nada/

estoy como en un rincón

donde no vale la pena ni alcanza el ánimo

de buscar una explicación.

Sí, y es muy cierto

que alterno la escritura con la revisión de pdf’s

que contienen poemas de tipos (as) buenos (as) que escriben genial

y digo genial porque deben serlo

y porque en parte no los entiendo

porque los leo aparatosamente sólo para sentir

que tal vez puedo llegar a hacerlo también

 pero quizá por eso no merezca esto

y sé por eso que no lo merezco

y me convenzo con tristeza y

algo de cinismo que no podría llegar a ser poeta/

será tal vez por eso que evito ser llamado así

o mencionarlo en algún momento

cuando la situación se torna aburrida

sabes que soy poeta?

A pesar de eso/ lo he intentado en voz baja

pero he conservado la prudencia de no insistir

porque no sabría afrontar la pregunta que sucedería  

Que qué significa eso?

Bueno, no sé,

es también tu culpa que esto se esté haciendo aburrido.

La canción está realmente buena y la reproduzco repetidamente

y un perro ladra insistentemente afuera/

ha de tener frío/ a mi me duele la espalda.

No quiero detener la canción

porque no sabría qué hacer con el silencio.

Odio el silencio porque no existe/

o a lo mejor sí pero es tan precario

que no pretendo acogerlo

/ porque un pitido se deslizaría /un chasquido/ una crepitación/ un siseo /un susurro/ lo que fuere/

el silencio es un engaño/

un robotito insolente que nos induce a la aflicción.

Quiero escribir un poema

que me explique furioso

simulo tocar la batería y lo hago muy bien

he dominado la disposición de los tambores en el espacio

y el tiempo no es problema/

es un placer formar parte de mí/

mi corazón es un cráneo pixelado

que abre y cierra la mandíbula

mientras gira en torno de sí

y canta/

en las órbitas vacías yace el polvo de la vida/

pero como la vida pugna por sostenerse a sí misma y no lo logra

casi no importa.

Y pongo una canción porque de otro modo no podría escribir

y necesito constantemente tener tu rostro

haciendo algún gesto que simule comprensión,

en mi mente.

Impávido/ ahora

pienso en todo el temor que he tenido que consentir

para atribuirte toda la belleza.

Subo el volumen hasta el tope para no sentir el tecleo

y menos lo que voy pensando/

/

la distancia de nuestros cuerpos

es la misma que me separa de la superficie/

me hundo/

la música al tope y éstas palabras apertrechándose

con apresurado tecleo es la tristeza

enmarcando una fotografía que nunca existió.

/ El nerviosismo sólo va conmigo/

mientras me voy poniendo paranoico

voy pensando en lo genial que sería mi vida

si me dedicara a hacer dibujos animados sin temer a la falta de creatividad/

apresuro el paso mientras las líneas de la realidad se confunden en temblores negros y espacios blancos absorben mis pasos

mis manos en los bolsillos laten/

escondo el rostro en la bufanda

con un extremo arrastrando por el suelo/

Debo disculparme por usarte de esta forma,

quizá y haya llegado a golpearte,

quizá desde este lado te haya arrojado parte de mi cuerpo/

llévate todo esto aunque sea inútil/

una neblina de ojos abatidos/

y es la misma canción

que anduvimos cantando mientras yo iba, milagrosamente (seguro usarías éste término) poniéndome contento/

apretando tu mano y luego no pienses tanto sobre el asunto,

todos vamos a morir.

Una estrella nos hubiera aplastado y hubiera sobrevivido para buscarte.

Y espero que no me llames

Sé que no vas a hacerlo

y aún espero que no lo hagas.

Y quién demonios soy yo para decir esto? - Antonio Chumbile

Y quién demonios soy yo para decir esto?

La Poesía Joven no muerde ni ladra

no se desnuda, no vomita

la Poesía Joven es cool, sabe colgar fotos y no colgarse a sí mismos

sabe burlarse de todos

burlarse de la poesía joven

pero no se retuerce

no sangra

no tiene convulsiones que terminen en ti.

La Poesía Joven está muy bien, toma el té y dice gracias.

La Poesía Joven lee poesía joven y no poesía

A veces nadie los entiende porque no hay nada qué entender

pero Joven, si te invito una chela, eso poco importa.

Ahora los jóvenes crecen rápido, más rápido que la poesía

por eso creen que la dominan. 

Hijo de la derrota

Día dos

Amanece, Justo. Entonces, Justo muere. Desvanece su alma mientras el catre cruje y su enclenque y moribundo cuerpo se dispone a levantarse. Dolor, dolor de fémures más húmedos que las roídas paredes; dolor que le recuerda su realidad. Atrás, muy atrás queda el sueño que entre tibias frazadas iba ondulando, aquel sueño donde libre volaba por cielos eternos, donde el olor del viento no tenía tiempo alguno, mucho menos nostalgia. Atrás, Justo, atrás queda. Siente su cuerpo, su desgracia, su dolor universal. «…Quién lo diría, Dios. ¿Acaso?, no, claro que no, ¿Dios?, no, claro que aún no estoy muerto», piensa, mientras mese sus huesos a través de la oscuridad. Frío, frío desde dentro, desde sus huesos. Cruza la puerta de su tristeza hexaédrica y se dirige al gran lavadero que aguarda al terminar del corredor como enorme pilón de aguas olvidadas, un remanso de verdes y putrefactas mezcolanzas, cicutina para cualquier incauto. Se entumece. Toca nuevamente el agua, se entumece nuevamente. Prepara el rostro para el impacto, y descarga un chorro gélido contra sus apagadas mejillas. Observa por encima del grueso e histórico adobe: invierno, manta gris, crudo amanecer que ahoga las esperanzas. Justo suspira. Frío, desde cada vértebra. «¡A caminar, se ha dicho!», piensa. «…Y sigo vivo, quién lo diría, ¿no? Luego de lo de ayer, hasta me creería inmortal». Ajusta las prendas de su cuello, hasta casi ahorcarse, y atraviesa la gran casa para ser presa de Julio y sus arranques. Cojea, levemente, danzando entre el albor opaco de las seis veinte de la mañana, mientras cantan los gallos sin ser oídos nada más que por el hombre que a todo se muestra indiferente. «…y luego esto, estas malditas rodillas que me matan, y maldito el frío, maldito el trabajo, maldita la vieja Mercedes… le hará falta un marido, seguro,  ¡quién sabe!» Frío, desde todos lados. La húmeda calle disuelve sus rígidos y fúnebres encajes con la invisible llovizna que se pierde entre todas las cosas. Tenue, lánguido, Justo recorre a paso perezoso las viejas calles de su infancia, las ruinas de lo que fue su infancia. ─¡Charles, qué haces ahí, viejo!─grita─¡Acaso otra vez en la porquería!─. Cruza el basural y sumerge sus pensamientos en el océano de su pasado. Había huido en diferentes ocasiones de la muerte, había corrido, caído, y desesperado se había arrastrado, se arrastraba, cojeaba, y de un golpe certero que le propinaron fue volcada su desesperación a un estado obnubilado. ─¡Despierta!─gritaron. Apenas pudo abrir un solo ojo, y la realidad lo recibió arrodillado, con el cañón largo de una Smith and Wasson 686, en la boca. ─Justo, el buen Justo ─una voz gruesa e irónica─, ahora querrás hablar, claro que sí, amigo─. El corazón galopa salvaje, encarrilando su respiración en un desenfrenado vaivén. Su pecho se infla y desinfla mientras no logra pronunciar palabra alguna, frente a  tres sombrías siluetas. Un duro golpe en el ojo ciego le hace escupir cuanta palabra pueda procesar sus dañadas fauces. ─Muy bien, muy bien ─asiente─, continúa, mi buen Justo…─. Cuando dejó de hablar, el cañón largo lo observaba. Desespera, se levanta y una gran descarga atraviesa su hombro izquierdo, obligándolo a caer y desmayar. Casi muere aquél día, «casi muero aquél día»,  piensa, mientras el día empieza a aclarar. Cruza el viejo mercado y le entregan el desayuno entregado los días de jornada.  Los pesados pies empiezan a agilizarse, y cuando llega a la obra ya es un hombre contento. ─Locura tremenda la de ayer─dice Jerónimo─. Hoy ya no te esperaba─. Justo aparece de un rincón con grandes botas y viejos trapos que resaltaban su oxidada musculatura. ─Uno estará viejo, pero no tanto─dice, mientras levanta el rostro y las grandes columnas se erigen nueve metros  en el cielo. Las máquinas empiezan a girar sus ejes, Justo coge una pala, y empieza a colmar las carretillas de arena. No, no se le notan los grilletes, ni tampoco la bola de hierro le pesa tanto, pero ahí están, y él los siente.